La colpa è tutta di quest'uomo. E' lui il carnefice. Il 28 dicembre scorso, in una grigia giornata di pioggia, ha commesso uno scempio.
Nessuna pena che un giorno potrà mai essergli inflitta riuscirà a placare il mio disgusto.
Quest'uomo all'apparenza mite, pacifico e sarafico, ha messo le mani su una persona bella, dal sorriso smagliante, lo sguardo schietto e accattivante.
Non so se quel sorriso pulito e sincero sarà ora rimasto uguale o sia andato peduto per sempre.
O se, inorridisco al solo pensiero, si sia tramutato in una smorfia o un ghigno.
Sarebbe terribile che ora il suo sguardo, il suo viso, avessero perduto quella fiducia che lombrosianamente infondeva.
Io voglio immaginarlo ancora come la memoria me lo ha lasciato definitivamente impresso. Così.
Sono amareggiato, anche perché non si è più visto in giro e temo di rivederlo un giorno ridotto magari in questo modo.
Sono sicuro che questo chirurgo, questo californiano, lo avrà sedotto parlando di un semplice ritocco alle palpebre degli occhi e al massimo a qualche ruga qua e là, senza dire che la sua vera specializzazione è la ricostruzione delle deformità congenite, delle anomalie craniofacciali, la correzione delle deformità delle orecchie. Dei bambini, poi!
Non oso nemmeno più accendere la tv.
Un fottuto chirurgo plastico pediatrico californiano spuntato da chissà dove mi ha tolto una delle cose più belle che avevo. Una delle più radicate certezze.
Dove sarà finito ora Silvio Berlusconi?